serenidade.

Sabes que a vida já se estuou em cabeceiras do seu rímel.
Na manhã tão trémula acordo e ainda não sei nada,
visto o tecido do paradoxo,
e depois pego no livro e ajuízo.
Vou escondido entre as sombras,
maquilho os dias com poesia.
A personagem diz-me olá, desfalecida,
nunca toca nas cabeceiras.
As descrições são outras, ornatos de vidro,
num espelho desfalecido.
Uma cabeceira serve para a morte,
para quando os mortos se fatigam e se mostram em estátuas pequenas,
pertencentes às mãos.
Eu tento construir uma mão,
tento que o poente germine vida,
e deito-me ao lado da cabeceira.
Na cabeceira nascem livros e conversas,
entre as palavras e as pedras, esculpidas de forma a resumir um alento.
Ando sobre o leitores,
em que o inanimado se eterniza.
Pela noite apago a luz,
e sonho com a minha cabeceira.